Sheffer Peppard

De retour dans le parc, je recherche le corps mais il a disparu. L’aube suivant une nuit de fuite éclaire la pelouse repeinte en vert au centre de laquelle les marginaux muets se rassemblent. Deux d’entre eux, un homme et une femme, entrent sur le court de tennis au milieu du parc. Ils se mettent à jouer, absorbant toute l’attention du reste du groupe massé autour du grillage. Je me place au bout du terrain, derrière la grille, et les regarde jouer. Mais ils n’ont pas de balle et les rebonds sont silencieux. Pourtant, tout le monde suit le même mouvement. Tout le monde regarde la même balle, voit la même balle. Ils n’ont pas besoin d’imaginer la présence de cette balle qui n’existe pas car pour eux elle existe. Et c’est bien parce qu’elle existe, parce qu’elle est réellement présente, que tous suivent le même mouvement d’une seule et même balle. S’ils n’y croyaient qu’individuellement, ils pourraient envisager chacun une balle différente, et donc il pourrait y avoir plusieurs balles, plusieurs mouvements possibles, l’un des joueurs pourrait envoyer la sienne à gauche et l’autre l’aller récupérer à droite. Mais au contraire, lorsque la balle vient percuter le grillage, juste devant le visage d’une jeune spectatrice, celle-ci a une réaction de surprise, la peur de se prendre l’objet dans l’œil : la balle a vraiment frappé le grillage, tout le monde l’a vue, personne ne rit, c’est sérieux. Pourtant, ce groupe a traversé plusieurs fois le cadre en riant et jouant comme des enfants depuis le début de cette histoire. Mais cette fois, ils sont sérieux. Le cadre n’est plus bousculé, comme une tradition, comme un principe, par cette bande de joyeux lurons. Joyeux ? Sérieux dans tous les cas.

Les échanges de balle imaginaire s’intensifient, le jeu prend du rythme, captivant toute l’attention des spectateurs mais aussi la mienne. C’est sans doute encore la situation qui m’interpelle, après les événements que j’ai vécus ces dernières vingt-quatre heures. Je suis à l’écart des spectateurs car je ne fais pas partie intégrante du spectacle, je ne vois pas la balle, je ne crois peut-être pas à son existence et cette partie de tennis me laisse donc songeur, dubitatif et perplexe.

Soudain, le joueur donne un tel coup de raquette dans la balle que celle-ci s’envole au-dessus du grillage, au-dessus de ma tête, loin vers le fond du parc. La joueuse s’approche de moi, de l’autre côté de la grille, mince barrière entre deux univers, entre deux perceptions du monde. Elle m’invite à lui relancer la balle, à aller la récupérer et lui renvoyer. Ses yeux tristes me font presque y croire, son regard, réel, me montre la direction à prendre. Je me retourne et me dirige vers la balle. Quelques pas plus loin sur cette pelouse peinte en vert, je me penche et je ramasse un morceau de vide, une sphère de rien, de néant, d’inexistant, que je soupèse dans ma main. Oui, il semblerait que cela pourrait peser une balle de tennis. Je lève les yeux vers le terrain de tennis et je lance la balle dans le silence de l’aube. Le cadre reste sur mon visage et la partie, lentement, reprend : on entend les rebonds de la balle et le claquement des raquettes ; on entend, de plus en plus précisément, de plus en plus intensivement, une partie de tennis. Je l’ai vue, j’ai douté de son existence, je ne l’ai pas entendue. Je la regarde, je l’entends, j’y crois.

Cette sphère de rien, de néant, que j’ai ramassée, était bien une balle de tennis. Le premier plan est passé en arrière plan, l’illusion est devenue la réalité. Une distorsion, un trompe-l’œil, trompe l’oreille. Dans ce parc, un meurtre a eu lieu. Je l’ai vu, j’en ai eu la preuve devant mes yeux, dans mes mains, dans mon œil de photographe moderne, contemporain. Mais le contemporain ne serait peut-être pas le réel ? Peut-être que la réalité appartient à ceux qui bousculent le cadre comme ils bousculent les principes. Je ne dois plus croire en la vérité d’une mort qui fut bien réelle mais en la présence du néant qui engendre la vie, en la réalité d’une sphère de rien autour de laquelle une réalité se met à exister. Ceci n’est donc pas une boule de néant, c’est une balle de tennis, et tout ce qu’elle implique.

Mimétisme, surprenante faculté qu’ont les animaux et les insectes à se fondre dans leur habitat.


Médication chimique contre le cancer : qui peindra Blanche-Neige, empoisonnée à l’OGM, avec les fruits de sa nouvelle alimentation ?

Ô mon âme ! Échappe-moi de ces forêts de pendus hantés par tant de fantômes ! Enfourche ton diapason d’airain et donne le la du renouveau !
Les matricules sont tatoués sur les nuques nues des enfants rasés. Trop de plaies à panser, trop de bactéries inconnues.
Mère des hommes, quel est donc le miraculeux remède pour guérir ces maux ?
-Le plomb, mon frère, le plomb !



Ô mon âme ! Enfuis-moi de ces marécages de sang où des vers affamés se collent à tous mes membres !
Les viscères sont ouverts sur la table des banquets. Les humains vomissent et les virus dégustent.
Fruit des hommes, où se trouve donc cette manne providentielle pour nourrir les restes des peuples ?
-Ta chair, mon frère, ta chair !



Ô mon âme ! Respire-moi de tous tes sens, enivre-moi de l’espérance et goûte-moi les plaisirs oubliés des voluptés célestes !
Les soleils s’appauvrissent en clarté et je ne distingue plus les astres. L’acide brûle mes poumons et les fils du crabe copulent avec les scorpions.
Ciels des hommes, quels sont ces nuages qui cachent vos lumières ?
-L’atome, mon frère, l’atome !



Ô mon âme ! Dissipe-moi ces brouillards qui empestent nos vies ! La boue et la peur, le souffre et la douleur. Les multiples et infinis binômes de la honte putride sont les nouvelles merveilles du monde.
Terre des hommes, disposes-tu encore d’un lieu de paix, de silence et de raison ?
-La mort, mon frère, la mort !

De la nécessité d'une production inutile, éphémère et jetable.

Au commencement était le web. Un outil permettant une étude anthropographique à usage unique.

Anthropographie car image en temps réel ou décalé, d'une masse d'individus en perpétuelle évolution, aussi rapide qu'une connexion haut débit. Pixel, peinture, photographie numérique, graphique, video-plastique. Anatomie morphologique d'artifices mécaniques.
A usage unique car jetable, éphémère et inutile, comme la majorité des productions spectaculaires de notre temps. Mais temps moderne, machine molle et tempête de sable, donc recyclable, réutilisable, sans droit, sans attache, comme une TAZ jeté dans le paysage mutimédia mondial.
Courts, sans prétention d'enseigner, de transmettre, ni de témoigner. Courts pour ne pas s'étendre plus loin que la brusque irruption d'une émotion, d'un resenti sur le monde qui nous entoure. Cours, de récréation, de recréation, génèse d'articles sous forme de leçons, au sein d'un nouveau monde dans le monde, une toile de nylon tissée par tous et sous le regard de tous.
Nécessaire pour ne pas s'exclure, sans s'inclure; observer sans servir, inventer sans invertir, préserver sans pervertir. Nécessaire comme tout spectateur pouvant créer son spectacle idéal, le modeler, le publier, le voir, le revoir, le prendre et le reprendre. Le construire enfin, et le détruire enfin.

Au commencement était le web et il fallut sept éternités, et un jour, pour reconstruire une charpente détruite par les héritiers du Parthénon.
Au commencement était le web et il fallut sept jours, et une éternité, pour détruire les fondations construites par les péres du Panthéon.